ПОЛУСОН, ПОЛУБРЕД, МОЖЕТ ЭТО И ЕСТЬ .

И О ЧЁМ-ТО ЕЩЁ ... Помню я что-то плёл о поэзии, музыке тела, Ну а рядом со мной кто-то так ... мне во всём потакал. Жил в углах полумрак -- на столе только свечка горела, А вокруг никого ... потакающий только ... нахал ... Подымаю свечу, открываю глаза оробело, Спала с глаз пелена, открывается всё через муть, Вся поэзия здесь, -- изваянием смотрится тело -- Ноги, торс и лицо, и красивые руки и грудь. Протираю глаза и не верю глазам, что за морок? -- Ты откуда пришла, и зачем ты пришла, кто ты есть? Ты учти, ты пойми, далеко мне не тридцать, не сорок ... А так хочется мне, в свои годы, сберечь свою честь! Изваяние вдруг превращается в чудные звуки Как рулады весны... а потом превращается в дым... А из дыма ко мне изваянием тянутся руки -- И как шепот весны ... «Будь сегодня со мной молодым!». Что за чёрт! -- Я не сплю, вот свеча, а вот стол, и я маюсь! Это явь, или сон, и куда я сегодня залез? Я куда-то иду и на что-то, идя, натыкаюсь -- Слышу шепот опять -- «Твоя Инь, я твой Англ, твой Бес!». Где икона, где крест?! Как хочу я сейчас помолиться! -- Изваяния нет ... там какой-то нелепый оскал! Где вода, где графин? Я хочу... мне так нужно напиться! -- Но не звякнул графин, и не плещет вода ... я пропал ... Вдруг опять тот же дым превращается вновь в изваянье, И ласкает мой слух очень нежный и ангельский звук -- «Я здесь есть, я в тебе, ты позвал! -- Я пришла на свиданье, Чуешь холод моих, из карельского мрамора, рук?»...
7 6      0

Комментарии:

Как красиво написано!!!!!
11.04.20 23:21

Комментировать могут только зарегистрированные пользователи.


Для того, чтобы опубликовать стихи, рассказы или другие произведения, воспользуйтесь специальной формой.