Редко кто забредет и увидит заброшенный хутор, окунется в густой и безжизненный мир тишины, где стоит уголок, навсегда похороненный будто, оживающий только в магическом свете Луны. Смотрит мертвая жизнь глазом темных от старости окон, словно в ставнях застыл притаившийся черный зрачок, бродит призрака тень, завернувшись в тумановый кокон, лишь при полной Луне зажигая в окне светлячок. На полынь во дворе разлеглась, завернувшись в перила, старой лестницы тень, затаив деревянную грусть, вспоминая о том, сколько первых шагов подарила и по-бабьи - скрипя, провожала в неведомый путь. Не поют соловьи, да и ворона, тоже не слышно, все вокруг замерло, словно кадр из немого кино... Только лишь иногда оживает несмелая вишня и, как в прошлую жизнь, безнадежно стучится в окно...