Ад в своей голове забиваю я числами, песнями, лицами, смыслами, Закрываюсь в себе, отдаюсь потребительству, пока меня кроют жуткие приступы. Терпеть уж не хочетя, хочется выплеснуть, выблевать, вытравить, высморкать, Уровень черной, которой по крови, течет и плетет, погружая в невзгоды. Всю жизнь проживать и, жуя, проглатывать мысли чужие, которым не видно и края, Понимать, что сейчас, хоть сейчас в этот самый момент я подумаю сам за себя. А когда остался один - тишина, мыслей нет, все вокруг - пустота, Слишком много дорог, очень много решений, но сон не дает избавлений. В чем смысл? Кому и зачем, почему и еще раз - зачем, я спрошу Для себя? Да мне и так хорошо и тепло. Окоченевший - но мне все равно. Всё всему все равно, цели нет и во всем обобщён, усреднен и обыден, Тогда почему в голове и в душе звенит звон от боли раскатов и криков?