О любви я писать не мастак… Захмелев от неё, как от браги, Зарождаются чувства с листа Белоснежной альбомной бумаги. Первый штрих – это с робостью взгляд, В каждом контуре скрыты объятья, Ждём мы свой судьбоносный обряд, Покупаем костюмы и платья. И в коробочках, будто в ларцах, Средство от одиночества мрака – Два златых обручальных кольца, Пару судеб скрепляющих браком. Время дарит тепло и уют, Народились на радость детишки, Что порою вздремнуть не дают, То игрушки, то сказки, то книжки… Дни рождения, торты в свечах, Есть собака, машина и дача, Все заботы на общих плечах, И везде сообща!.. Как иначе?.. Всё, что я, как сумел, описал, Многим людям до боли знакомо, Но не всё о любви рассказал, Есть другая страница альбома. А на ней среди массы проблем Кто-то с плачем в истерике бьётся, Кто-то слеп, кто-то глух, кто-то нем, Кто-то с кем-то, увы, расстаётся… Чьи-то в спину с укором слова, Мол, прожил, а любви не заметил… Относились, спустя рукава, Пострадали и сами, и дети… Чтоб семейный очаг сберегать, Чтоб любви не потухли зарницы, Не пытайтесь вперёд забегать, Оставайтесь на первой странице!