Психология

Мир - грандиозен в своих  различиях, В разнообразии  правил и форм. В своих проявлениях, странных обычаях. И в понимании норм. Низкий поклон с элегантностью, Всем тем, кто способен принять, Что важно в наш век, дружить с толерантностью И догмы её применять. Мне чужды те люди, в своих проявлениях, Что тяжбы ведут с меньшинствАми. Грозя из болота своих оскорблений, Расправой над головами. Мол,  эти - не очень, а эти - нормальные, а этих - вообще не терплю. Статистики... Данные…
Читать полностью

Слова. Что есть слова?- Всего наборы букв. Вслух иль печатные? - Да, разве в этом дело? Проблема в том, что нам "спускают с рук" То, что однажды с наших губ слетело. Ну, ляпнул сгоряча... Ну, передумал... Хозяин слова, мол - могу забрать, забыть... Словно слюною, своим словом в воду плюнул И всем теперь приказываешь это пить. Что? Не по нраву Вам? Заметили отраву? Да, как посмели меня на словЕ ловить? Слово - моё! А значит, я по праву, Могу, что вздумается смело говорить. Хочу - вот так…
Читать полностью

Дом безумия . Комната страха. Здесь только страдания. Не жди здесь пощады . Множество монстров, От них ты беги . Только тебе , от себя самого , Не спастись.
Читать полностью

Я сегодня загнался сильнее обычного. Необычайно сильная боль. И прямо руки тянуться к лезвию, ну кто же мне сможет в этом помочь? Я снова думаю о суициде. Я снова нериально хочу умереть. только не так , не так как обычно. В стихах не очень легко , не очень логично. Но всё же попробую все обьяснить. Мое состояние огромное днище, И как личность ,впринцпе я идиот. Но чуствую все , чуствую сильно, Но никто, мне не сможет, в этом помочь. Хочу писать на себе идеально. Так ,что бы прям кровь…
Читать полностью

Летит пушистое перо... Предъявляет всем добро! Пусть у каждого из нас Живёт Надежда, В тот же час... Как ангел веру нам придаст Играет в городе контраст... Там слышен выстрел , Свет погас , Услышали мы их рассказ... Тревогу я не удержу Ведь многим здесь я дорожу.
Читать полностью

Желает поглядеть на мир , Мою тоску, домашнюю рутину , Довольно странная картина: В наряде светлом девушка сидит , со взглядом томным истину таит... Наряд скорее 18го века, пора чудес... Былого человека. Бросается так резко мне в глаза , темная прядь , как и его глаза... Шляпа довольно интересного изделия , играют формы - цветочная мечта. Поле ромашек удивляет, а миролюбие- пылает! Тут же бросается вуаль. Сразу заметно происхождение , боли осадок и видения , которые скрывает вновь. Экзамен был…
Читать полностью

Все же поэзия прекрасна. Нет-нет ,не просто говорю. Она несёт мне смысл ясный , Который все в себе ищу. Каждый из нас несёт талант, Передавать свой скромный мир. Который так легко пылает, летит к тебе И вдохновляет! Находя ориентир. Но зачастую это ранит, Ведь все случаеться не просто так. Может тот человек порою Грустит и плачет... Как-то так... Ты можешь передать обиду , Свое видение и боль. Поэзия блуждает кровью , Ты можешь быть самим собой!
Читать полностью

Почему нам страшно рисковать? Ведь жизнь одна... Ее нельзя терять! Почему не можем просто встать Сказать "Смогу" , "Не отступать!"? Зависит все это от нас... А ты представь , что сможешь прямо сейчас! Написать рассказ , признание в любви Или быть может улететь со страны? Нам трудно посмотреть в глаза сюжету , который так неизвестен нам. Боимся , что больше не вернём все это , спокойствие такое как сейчас. Порой , страх любит управлять, Держать тебя ,не отпускать. Схвати верёвочку…
Читать полностью

Иду по парку легкою походкой; Мне интересно, сколько нас таких? Кто бы хотел, перевернуть ту лодку Что всё плывет, да без намерений благих! Мы все как усмиренные собаки! Одетые в намордники, свои! Пересекаются холодные, лишь взгляды!!! Остаток нашей доброты протекшие ручьи... Это не мы такие, это злое время!!! Нас губит в сущности, оставив жирный след!!! Приходится терпеть нам это бремя; Вернувшись с улицы, укрывшись в теплый плед...
Читать полностью

Идёт клоун напялив маску шута, Ведь только она знает что за боль Испытала душа шута. И что за рана несеная не ножом а словом, болит всегда в груди бедного клоуна. Клоу прифесионал может определить все грехи человека, и помочь только ему самому никто не поможет Убиваясь горем потери из гаряча, для него нету врача. Женщины, алкоголь не помогут лечя, Только выстрел из пистолета горяча, В висок летит не пуля, а спасение Упал, умер только адский цирк не заметил потери одной бедной души И была…
Читать полностью