Спешим, торопимся, бежим,
Что завтра точно всё успеем.
Не часто друг другу звоним,
Находятся всё время отговорки.
И если было бы нам знать,
Что завтра может и не будет.
И голос в трубке не услышать,
Спросить: «Ну как ты там? Как жизнь?»
И наступает новый день,
Под суетой вечных проблем.
И в тишине раздаётся гудок,
Словно выстрел, прямо в висок.
Плохая весть, подкосились ноги,
Сильная боль в груди и опустошённость.
Как можно это принять?
Как со смертью можно согласиться?
Тихо умереть во…
Читать полностью